ТРИ МЕРТВЕЦА

На смертном одре Бонапарт
- отравлен и умирает,
Его не пугает Ад,
Смерть его не пугает.
Шепчут сухие уста:
- Франции милой на благо
Я жизни французов клал,
- Ради величья Державы!
Пусть я войну проиграл,
Власть проиграл и корону,
Но в пантеон попал
Первым в строю героев!

Стал пепелищем Берлин,
В бункере загнанным зверем,
Гитлер в стену глядит,
"Вальтер" в ладони грея.
- Я миллионы убил,
Завоевал Европу.
Что ж, я не победил
И фатерлянд угробил.
Меня не простят, но поймут
- для Родины я старался.
Вся моя жизнь есть труд
На благо немецкой нации!

А это уже Москва
- дохнет в Кремле диктатор,
На бледной морде лица
Злая ухмылка гуляет:
Да, я угробил страну,
Вверг свой народ в несчастья,
Но не отдал никому
Злое кольцо всевластья.
России сломал хребет
И сделал ее изгоем,
И все это только затем,
Чтоб сдохнуть в царской короне.